Одно печальное звено в цепочке воспоминаний об этом мини-путешествии. Есть такой город Карабаш. Мертвый город. Если вы там были - вы понимаете о чем я. Город небольшой и промышленный. Многие города, в том числе и ваши родные, тоже промышленные. Как и мой родной город. Но... В том городе нет ничего живого. Помню, когда-то давно, когда я была пониже (да, Андрей, есть еще куда ниже!) и почувствительнее (и такое бывало), мы проезжали там с родителями по дороге к морю. Маленькая впечатлительная Аня расплакалась втихаря на заднем сидении, не понимая, как там вообще могут жить люди. Я отлично помню редкие травинки и деревья, которые каким-то чудом смогли там вырасти. Мне было так жаль и эти травинки, и людей, которые там живут, и осознание своей ничтожности и беспомощности в данном случае.
Там тоже есть дома - полуразвалившиеся и жалкие. Там тоже есть горы – горы отвалов черно-коричнево-серых оттенков. Там тоже есть люди – работники производства, и вымирающие остатки местного населения (наверняка бывшие работники). Там даже есть деревья – гораздо больше, чем сохранилось в моей памяти. Нет, я не плакала в этот раз. И не чувствовала отчаяния и беспомощности, скорее смирение и грустное понимание. Этот город со смешным названием вызывает у меня спутанный клубок мыслей, чувств. И я боюсь, что, если пытаться его распутать попытками объяснить все то, что я чувствую, то я войду в очередное болото. Поэтому, прибегнем к моему любимому способу – засунуть куда подальше в свою барахольную голову.

...