Не получается. Не получается у меня вести этот чертов дневник. Эта наигранная веселость и, о боже, философские рассуждения. Ни ума, ни искренности. Или просто было ошибочно прибегать к открытости и некоторой публичности. Позерство, по сути.
Что-то не так. Что-то не то. Со мной и вокруг. Вообще. Я это чувствую, но наотрез отказываюсь понимать, а в чем собственно причина. Ведь тогда придется что-то предпринять. Что-то делать. А я так люблю надеяться, что все пройдет или наступит само собой.
Я скучаю по некоторым людям. Мне их не хватает. Я прекрасно помню всё. И хорошее, и, в особенности, плохое. Но какая-то тоска порой так нахлынет, что никуда от нее не спрячешься. Так и живем.